ele tem essa pele que mais parece
um quadro pintado por alguma cor próxima ao dourado
quando encosto meu pincel
ele me chama de artista
e talvez perceba o quanto estremeço
ao esbarrar na solidão que é a sua obra prima
eu escrevo quase como um grito
que esse atrito entre nós causa toda poesia
ainda não escrita em qualquer livro vendido em livraria
ele tem receio de me melar com toda a tinta negra
que compõem seus esboços e fantasias
ele ouve o som do mar
e eu posso ouvir daqui
as ondas do meu pintar escorrendo
por essa tela de cores líricas
quando encosto meu pincel
ele me chama de artista
e talvez perceba o quanto estremeço
ao esbarrar na solidão que é a sua obra prima
eu escrevo quase como um grito
que esse atrito entre nós causa toda poesia
ainda não escrita em qualquer livro vendido em livraria
ele tem receio de me melar com toda a tinta negra
que compõem seus esboços e fantasias
ele ouve o som do mar
e eu posso ouvir daqui
as ondas do meu pintar escorrendo
por essa tela de cores líricas
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